“Most of Moravia’s works deal with emotional aridity, isolation and existential frustration and express the futility of either sexual promiscuity or conjugal love as and scape. Critics have praised the author’s stark, unadorned style, his psychological penetration, his narrative skill, and his ability to create authentic characters and realistic dialogues” [1]

  “La timidez de Gianmaria, debida a su juventud y a la quimérica exuberancia de su imaginación, era tan profunda e iba, al mismo tiempo, unida a una voluntad tan rabiosa y tan decidida de vencerla, que muy a menudo el resultado era un singular descaro, imprudente e inútil. Generalmente obsesionado por la idea de parecer tímido, precipitaba actos que pedían un largo y cauteloso proceso de aproximación; o bien se lanzaba a ciegas, casi asustado de su propio valor, a empresas ridículas, estériles, o peligrosas, que cualquier hombre seguro de sí mismo hubiese rehuido. Esta obstinada aspiración a parecer distinto de lo que era y a forzar su propia inclinación le conducía, también, a actuar sin necesidad, obedeciendo a unas abstractas y rígidas normas suyas, con las cuales se imaginaba poseer un amplio repertorio de reglas de conducta que, en realidad, le faltaban completamente. Y lo más curioso era que, al igual que ciertos actores muy buenos, una vez emprendidos estos insinceros papeles, se identificaba con ellos hasta el punto de acabar creyéndolos reales, y sintiendo verdaderamente los sentimientos que al principio había fingido” (Pág. 5)

   “Al contrario de muchos avaros, que no pueden dejar de exteriorizar su pasión en todos sus actos y acaban por encarnarla y personalizar su imagen viviente, la avaricia de Tullio se ocultaba tras la máscara de intereses completamente distintos, por no decir opuestos; y no se manifestaba más que en aquellas raras ocasiones en que, por una inevitable fatalidad, se veía obligado a aflojar los cordones de la bolsa (…) En su conducta era, precisamente, la negación de la tradicional figura del avaro: cordial, campechano, fácil en sus maneras y fluido en la conversación, rebosaba esa exuberancia que nos obliga a pensar en la generosidad, aunque, como en el caso de Tullio, tal exuberancia sea sólo de sentimientos y actos genéricos que no cuestan nada (…) No sólo la palabra dinero no se posaba jamás en sus labios, sino que otras más nobles y desinteresadas sonaban constantemente en ellos. Leía con interés y aplicación todas las nuevas producciones de los escritores más en boga, seguía asiduamente los periódicos y revistas, y no se perdía un solo espectáculo de cine o teatro” (Pág. 137)

   “–Querido Sebastiani, no se lo tome a mal, pero usted no está sano… Precisamente hay en usted todas las características (y le ruego que me perdone) del psicopático… Por otra parte, esto suele sucederle a los artistas y, en general, a los hombres muy inteligentes, demasiado inteligentes (…) Mire, querido Sebastiani: yo, repito, podría ser su padre, y he aprendido a conocer a los hombres… De modo que, cuando usted se presentó en mi casa para proponerme aquel proyecto, aun antes de examinar sus planos, comprendí que no llegaríamos a nada, y esto porque a primera vista, por así decirlo, le retraté: éste, me dije, a pesar de ser un artista de gran valía, es un pesimista, y cada vez que emprende algo, lo hace presintiendo el próximo fracaso… A este hombre le falta empuje, fe, entusiasmo… Con éste no conseguiré nada…” (Pág. 279)

   “Otro novelista que ha conseguido notable reputación en estos años con sus fábulas en torno al sexo es el italiano Alberto Moravia (…) Las numerosas novelas de este autor tienen como base las infinitas manifestaciones y modulaciones del sexo, sobre todo cuando éste se despeña por senderos anormales: desde el incesto a la corrupción de menores, desde la impotencia a la homosexualidad, toda la gama de miserias sexuales desfila por las obras de Moravia, sin prescindir de los grandes temas, nunca agotados, de la prostitución y el adulterio. Moravia, judío de tradición latina, maneja muy hábilmente su cortejo de inmundicias, evitando crudezas demasiado claras o groserías que puedan levantar en vilo a un público mundano. Su arte perverso, delicado hasta cierto punto, es descendiente directo de aquella literatura amorosa, cargante, frívola y artificialmente perfumada que ilustraron a principios del siglo Marcel Prévost o Henri Bataille” [3]

  “Era un cuerpo casi adolescente, largo y desgarbado, de huesudas espaldas, vientre liso y caderas agudas; las piernas, desmadejadas y delgadas, cubiertas por unas medias de seda negra, surgían de entre los encajes de la combinación verde, a la altura de la mitad del muslo. Aturdido y a la vez agudamente impresionado por el singular contraste que había entre la gracia infantil de aquel cuerpo y las dos manchas redondas del pecho, que se transparentaban bajo el velo verdoso de la combinación, anormalmente anchas, casi monstruosas, grandes y oscuras como dos monedas de cobre. El contraste se reafirmaba ante aquellos brazos en alto, que dejaban al descubierto dos axilas sombreadas por largos y suaves pelos negros como el azabache. Fue sólo un momento, que bastó para que el cuerpo, con la cabeza escondida y con la espalda desnuda, el biombo, con sus trajes y toallas colgantes, la vasta y triste habitación, todos los detalles, en suma, de aquel singularísimo cuadro, se grabasen para siempre en la atónita memoria de Gianmaria” (Pág. 10)

   “Dormía sobre un costado, con las manos enlazadas detrás de la cabeza de modo que uno de los brazos le tapaba la cara. El ligerísimo vestido de seda rosa dejaba transparentar las alargadas formas de su esbelto cuerpo. El joven observó con especial interés la elegancia y esbeltez del muslo que, desde la cadera, se dibujaba enteramente hasta la rodilla; tan largo, que casi parecía desproporcionado. Observó, también, que los desnudos brazos lucían una piel pálida y macilenta que contrastaba singularmente con el pelo espeso, húmedo y ardiente que le oscurecía el sobaco. Estos destalles le producían una extraña impresión; le parecía que Gemma no era aquella muchacha que conocía, sino otra, una mujer ignorada y deseable. Presa de su nueva y desconcertante emoción, sintió deseos de verle el rostro, dudando, casi, de encontrar las facciones a las que estaba acostumbrado…” (Pág. 73)

  “Una noche en que ya no sabía qué decir, mientras contemplaba silenciosamente a la mujer, le pareció que estaba más bonita y triste de lo acostumbrado. Nunca, aquellos redondeados y blancos brazos, de lánguidos ademanes, aquellos desmayados senos que a cada movimiento se marcaban bajo la seda del vestido, aquellas fuertes piernas cruzadas, habían despertado tanto deseo en él; nunca, la desesperada expresión del altanero y hermoso rostro le había parecido tan digna de piedad. Deseo y compasión, estos dos sentimientos que, desde un buen principio, ella le había inspirado, confundiéndose en un solo impulso, fueron aquella noche más fuertes que su inveterada prudencia. Y repentinamente, con un embriagado arrojo, se convirtió en el que tantas veces había imaginado ser: un hombre enamorado y sólo deseoso del bien de la mujer amada” (Pág. 156)

   “La muchacha estaba sentada, desnuda, delante del tocador, de espaldas a la puerta. La inesperada vista de aquel dorso delgado, que en su base, semejante a un gran bulbo de delicada flor, se ensanchaba y se hundía sobre el blando taburete, en dos amplias y pálidas redondeces gemelas, le turbó de tal manera que, por un momento, permaneció inmóvil en el umbral. Pero Amelia, que por el inclinado espejo del tocador le había visto llegar, sin moverse ni dejar de limarse las uñas, volvió la cabeza mirándole por encima del hombro, y le invitó, riendo, a que entrara y cerrase la puerta (…) Parecía sentir un sutílisimo placer en actuar como si estuviese completamente vestida. Y llevó su ficción hasta el extremo de cruzar las piernas en un gesto mundano, y preguntarle cómo era que se había atrevido a entrar sin llamar, sorprendiéndola en su intimidad” (Pág. 234)

   “Apoyada sobre un montón de almohadones (Santina), sobresale fuera de la cama, con el busto cubierto por una fina camisa, adornada de encajes y ramos de flores; tiene los brazos extendidos a lo largo de su cuerpo y, cosa extraña, a pesar de la infame venta que, evidentemente, los dos rufianes (Cocarini y Negrini) se disponen a llevar a cabo, ella no parece de ningún modo triste; al contrario, sonríe beatíficamente. Indignadísimo, Gianmaria quiera alejar a la miserable pareja y salvar a Santina, pero no se siente lo suficientemente fuerte para afrontar sólo a los dos canallas. Entonces, se vuelve hacia la directora, con la intención de pedirle ayuda. Sorprendido, descubre que no está a su lado, sino cerca de la puerta, sentada de espaldas a la habitación, ante su escribanía de nogal, precisamente en medio de las nocturnas flores de colores intensos y reales. Está inclinada, alineando sobre su carpeta de reluciente tela negra montones y montones de monedas de plata” (Págs. 36-37)

   “A su lado estaba Elena. También ella había huido de casa con grandes precipitaciones. En aquella oscuridad se le veía mal vestida, andrajosa, casi medio desnuda: por entre sus harapos asomaba un brazo, casi toda la espalda, parte de su seno. Sus ojos brillaban asustados, hundidos en las pálidas órbitas (…) Desde el principio del sueño hay en la mente de Tullio dos ideas bien claras: la primera es que, en aquel momento, Elena es un peligroso estorbo del que es preciso deshacerse; la segunda, que, a pesar de todo, es lamentable tener que renunciar a ella, precisamente ahora que está en sus manos. Estas ideas le dividen, prolongan su incertidumbre, mientras en la lejanía del horizonte relucen los fuegos, todavía más altos y vivos… (Págs. 172-173)

   “Ahora la fachada, antes impoluta, está cubierta de una red de negras rendijas; algunas miran hacia el cielo, otras hacia los lados. Donde poco antes se extendía una superficie lisa y unida, hay ahora un fúnebre mosaico de piedrecillas blancas orladas de negro; vista singular, llena de deformidad y misteriosa angustia, que inspira a Silvio un sentimiento de inquietud y de repugnancia. Pero aún no ha llegado al final de sus sorpresas: mientras observa la quebrada fachada y se maravilla de que todavía se sostenga, ve hormiguear a través de las grietas más grandes, y luego hasta de las más pequeñas, una negra y numerosa legión de insectos. Salen por millares; emergen de las más capilares ramificaciones de las grietas, y se propagan a las partes todavía blancas e intactas (…) Este hormigueo no se desarrolla sin ruido; Silvio percibe un seco rumor de élitros, una frotación de abdómenes, un chasquido de quilíceros y colas. Se siente dominado por el asco y el miedo, desea que la casa se desmorone, se hunda bajo tierra con toda su hormigueante pululación. La fachada está ya completamente negra; el zumbido crece: ‘¡Al fuego! –piensa él-. ¡Al fuego!... Quemarlo, reducirlo todo a cenizas…” (Pág. 217)

     “Don Mariano Azuela nos describe en estos cuadros y escenas de la Revolución Mexicana cosas que ha palpado en la realidad, episodios que han pasado a su vera, dejándole un estremecimiento duradero de emoción que su pluma sabe transmitir con la intensidad del momento vivido. Ha sabido captar y fijar luego en páginas de una energía y belleza extraordinarias el paisaje y el hombre de su tierra” [1]

     “La Revolución Mexicana es el primer acontecimiento histórico del continente en el que el pueblo se identifica con un ideario y lo conduce a su realización mediante una praxis, y comprueba ya la captación de una realidad, su valoración y la impostergable exigencia de renovación social desde sus bases mismas. Y son, no obstante, las ya configuradas clases medias las que, desplazadas por los reductos oligárquicos y teniendo como meta el liberalismo y el progreso, atrayendo y uniendo una vez más a las masas, ponen en marcha la suerte de la Revolución. Las clases medias encaminadas a buscar una situación más favorable y reutilizando técnicas que pongan las propias riquezas al servicio de su desarrollo, encuentran en su camino un doble obstáculo constituido, de una parte, por las fuerzas feudales, latifundistas, y, de otra, por las fuerzas externas, crecientemente imperialistas. Para vencer este doble obstáculo las clases medias movilizan toda la dormida potencia de las masas mexicanas, apoyándose en la proclamación de un más profundo sentimiento nacionalista que revierte en una política práctica que va a enfrentar a México en el conflicto social más grande de su historia” [3]

     “Al comenzar la novela, Demetrio no es más que un modesto ranchero que se declara en rebeldía a causa de los abusos de que es objeto por parte del cacique del lugar. Reúne en torno a sí a un conjunto de descontentos, evadidos en la sierra, con los que forma una guerrilla para luchar contra los federales, que incendiaron su casa (él hará lo mismo con la del cacique, pero se negará a saquearla). Se suman luego a las fuerzas del general Natera, de modo que, desde su condición de proscritos que luchan aisladamente, pasan a formar la oficialidad del ejército revolucionario. El desarrollo de la trama nos lleva desde el triunfo de esa improvisada tropa, a la derrota, tras ser vencido Pancho Villa en Celaya. Los personajes tipo que se mueven en torno al protagonista constituyen una significativa muestra de los móviles y aspiraciones que guían a buena parte de los que intervienen en la Revolución. Son, al mismo tiempo, víctimas de la opresión y generadores de nuevos crímenes. Envanecidos por la victoria, se entregan a toda clase de excesos, siempre dispuestos al saqueo y la violencia. El ideal queda muy lejos y llega un momento en que ya no saben por qué luchan, y lo único que les atrae es esa vida montaraz, libres del yugo del trabajo y del orden. En las tropas revolucionarias reina el caos, la gente ya no los recibe con afecto, todo anuncia la inevitable derrota. Macías regresa a su casa, de la que tuvo que huir dos años antes (así empieza la novela), y cae en una emboscada muy parecida a la que él tendió en aquel entonces a los federales. El círculo se ha cerrado” [5]

     “–Yo soy de Limón, allí, muy cerca de Moyahua, del puro cañón de Juchipila. Tenía mi casa, mis vacas y un pedazo de tierra para sembrar; es decir, que nada me faltaba. Pues, señor, nosotros los rancheros tenemos la costumbre de bajar al lugar cada ocho días. Oye uno su misa, oye el sermón, luego va a la plaza, compra sus cebollas, sus jitomates y todas las encomiendas. Después entra uno con los amigos a la tienda de Primitivo López a hacer las once. Se toma la copita; a veces es uno condescendiente y se deja cargar la mano, y se le sube el trago, y le da mucho gusto, y ríe uno, grita y canta si le da mucha gana. Todo es bueno, porque no se ofende a nadie. Pero que comienzan a meterse con usté; que el policía pasa y pasa, arrima la oreja a la puerta; que al comisario o a los auxiliares se les ocurre quitarle a usté el gusto… ¡Claro, hombre, usté no tiene la sangre de horchata, usté lleva el alma en el cuerpo, a usté le da coraje, y se levanta y les dice su justo precio! Si entendieron, santo y bueno; a uno lo dejan en paz, y en eso paró todo. Pero hay veces que quieren hablar ronco y golpeado… y uno es lebroncito de por sí… y no le cuadra que nadie le pele los ojos… Y, sí, señor; sale la daga, sale la pistola… ¡Y luego vamos a correr la sierra hasta que se les olvida el difuntito! Bueno. ¿Qué pasó con don Mónico? ¡Faceto! Muchísimo menos que con los otros. ¡Ni siquiera vio correr el gallo!... Una escupida en las barbas por entrometido, y pare usté de contar… Pues con eso ha habido para que me eche encima a la Federación. Usté ha de saber del chisme ese de México, donde mataron al señor Madero y a otro, a un tal Félix o Felipe Díaz, ¡qué sé yo!... Bueno: pues el dicho don Mónico fue en persona a Zacatecas a traer escolta para que me agarraran. Que dizque yo era maderista y que me iba a levantar. Pero como no faltan amigos, hubo quien me lo avisara a tiempo, y cuando los federales vinieron a Limón, yo ya me había pelado. Después vino mi compadre Anastasio, que hizo una muerte, y luego Pancracio, la Codorniz y muchos amigos y conocidos. Después se nos han ido juntando más, y ya ve: hacemos la lucha como podemos” (Pág. 42-43)

     “La novela, muy sencilla en su tratamiento narrativo, recrea la historia de Demetrio Macías, un campesino que, levantándose con la Revolución, se forma en ella, asumiendo su carácter más hondo, su fuerza, su violencia desaforada hasta convertirse en caudillo, en dirigente de los muchos bandos de las huestes combatientes. La antítesis del indio Macías es, sin embargo, el joven Cervantes, un astuto e inteligente estudiante de Medicina que, dada su situación de privilegio en los diferentes planos y situaciones novelados y merced a argucias de todo tipo, utiliza la Revolución para sus fines mezquinos, mostrándose más implacable y cruel que la ‘barbarie’ que Azuela acentúa en forma proclive sobre las masas desatadas” [6]

     “–En primer lugar, mi general, esto lo sabemos sólo usted y yo… Y, por otra parte, ya sabe que al buen sol hay que abrirle la ventana… Hoy nos está dando la cara; pero, ¿mañana?... Hay que ver siempre adelante. Una bala, el reparo de un caballo, hasta un ridículo resfrío… ¡Y una viuda y unos huérfanos en la miseria!... ¿El gobierno? ¡Ja, ja, ja!... Vaya usted con Carranza, con Villa o con cualquier otro de los jefes principales y hábleles de su familia… Si le responden con un puntapié… Donde usted ya sabe, diga que le fue de perlas… Y hacen bien, mi general; nosotros no nos hemos levantado en armas para que un tal Carranza o un tal Villa lleguen a presidentes de la República; nosotros peleamos en defensa de los sagrados derechos del pueblo, pisoteados por un vil cacique… Y así como ni Villa ni Carranza, ni ningún otro han de venir a pedir nuestro consentimiento para pagarse por los servicios que le están prestando a la patria, tampoco nosotros tenemos necesidad de pedirle licencia a nadie” (Pág. 95)

     “–Como decía, se acaba la revolución, y se acabó todo. ¡Lástima de tanta vida segada, de tantas viudas y huérfanos, de tanta sangre vertida! Todo, ¿para qué? Para que unos cuantos bribones se enriquezcan y todo quede igual o peor que antes. Usted es desprendido, y dice: ‘Yo no ambiciono más que volver a mi tierra’. Pero, ¿es de justicia privar a su mujer y a sus hijos de la fortuna que la Divina Providencia le pone ahora en sus manos? ¿Será justo abandonar a la patria en estos momentos solemnes en que va a necesitar de toda la abnegación de sus hijos, los humildes, para que la salven, para que no la dejen caer de nuevo en manos de sus eternos detentadores y verdugos, los caciques?... ¡No hay que olvidarse de lo más sagrado que existe en el mundo para el hombre: la familia y la patria!” (Pág. 44)

“Armando Palacio, gran enemigo de buscar buenos éxitos por los mismos procedimientos por que se busca en España un destino, tampoco tiene nada que agradecer, en general, a la prensa más traída y llevada, pues no le basta con tener excelente carácter, un trato afable, una modestia simpática, ni con haber dejado el látigo de la crítica para conjurar los desdenes fingidos ni las pretensiones efectivas de revisteros presumidillos y censores de ocasión. Palacio, que ya no se mete con nadie, tiene, sin embargo, enemigos; ahora no se le aborrece por ser crítico satírico, pero se le odia por lo que vale” [2]

“Mucho tiempo hace que Palacio vive, como artista, para este dogma: lo bueno sencillo es la poesía; y sin detenerse ante sacrificios, que juzga necesarios, mutila el propio ingenio, consintiendo en privarse de ciertas facultades de que estaba pródigamente dotado por la naturaleza, pero que él no cree compatibles con la austeridad de su profesión artística. Aspira a lo sencillo, no como puro dilettante, no como esteticista, sino como literato que es además hombre y cree que la moral entra también en la poesía, y que hay modos de ser poeta morales e inmorales. Lo moral en el arte es ser sincero principalmente, y no hay más modo de ser sincero (siendo como Palacio) que ser sencillo” [3] 

“En 1884 fue don Armando a Marmolejo, el pueblecito de balneario que sirve de marco a la iniciación de los amores de los protagonistas. Por entonces ya gozaba de prestigio literario. Había publicado varias novelas, entre ellas Marta y María, una de sus más celebradas. Un día, cuando estaba durmiendo la siesta en la habitación de la fonda, le pasaron recado de que el canónigo don Eloy García Valero, presidente del Ateneo de Sevilla, quería saludarle. Don Armando acudió al gabinete de visitas y el canónigo se le presentó diciéndole que era un admirador de la novela Marta y María y le felicitaba por tan hermosa obra. Ambos se hicieron muy amigos, paseaban, departían acerca de temas de arte y jugaban al billar. El canónigo invitó al novelista a visitar Sevilla, prometiéndole enseñarle toda la típica ciudad, donde podría hallar pródiga cantera para sus futuros libros. Palacio Valdés aceptó la invitación y pasó una temporada en Sevilla, olisqueando su ambiente y tradiciones. El canónigo le presentó a una familia a cuyo patio acudía un vivero de personajes, que luego desfilaron por los capítulos de la novela. Esa familia figura en La Hermana San Sulpicio con el apellido supuesto de las de Anguita. De Sevilla y de aquella amistad con don Eloy salió la famosa novela, que Palacio Valdés escribió durante el verano en su casa aldeana de Entralgo, el pueblecito asturiano de grato recogimiento, dormido en el corazón de la montaña. La escribió en grandes pliegos de papel comercial, con papel de calcar debajo de cada hoja, para hacerse con dos manuscritos por si se le extraviaba alguno” [6]

“Aquellos fuertes toques de luz que salían de los patios, aquel soplo rumoroso que pasaba a través de la enrejada puerta animaban la calle y esparcían por la ciudad ambiente de cordialidad y de alegría. Era la ciudad meridional, franca, bulliciosa, expansiva, que no teme la mirada curiosa del paseante, antes la solicita y se huelga en ella donde aún late vivo, después de tantos siglos, el sentimiento de la hostilidad, la religión de los árabes. Sevilla ofrecía a tal hora un aspecto mágico, un encanto que turbaba el ánimo y convidaba a soñar. Creíase estar dentro de una ciudad calada, transparente, de un inmenso cosmorama de aquellos que cuando niños inquietan nuestra fantasía y despiertan en el corazón ansias invencibles de lanzarse a otras regiones misteriosas y poéticas” (Págs. 259-260)

“Esta es viva y ardiente, pero no vanidosa, lo cual suprime uno de los grandes incentivos, acaso el más capital que la mujer tiene para caer. El fuego de su alma, al casarse, se convierte en ternura y abnegación. Exige que se la ame, no que se la adorne. El lujo en Sevilla no fascina, como en otras partes, al sexo femenino, y es porque la pobreza no se considera ridícula; la mantilla es una prenda que las iguala a todas. Aquí no se siente la diferencia de clases. La joven más encopetada por su nacimiento y fortuna alterna de igual a igual con otras muchachas que viven del modesto sueldo de su padre. Luego, por la tradición árabe quizá, la mujer casada vive casi siempre retirada. No concibe que frecuente con toda libertad, como en las grandes capitales, los saraos, los teatros y paseos. El orgullo de la esposa es ser amada por su marido. Si éste es una miajita calavera, se me figura que le quiere más. Dicen que hay en ella algo de odalisca todavía; pero con una mujer que no exige más que se la acaricie tiernamente al llegar a casa, la vida es más fácil y dulce” (Pág. 408)

“La idea despertó en mí una sensación extraña en que el placer se mezclaba con el susto. Fue una sensación viva, un estremecimiento voluptuoso junto con la sorpresa, el temor, el remordimiento, que me puso inmediatamente inquieto; pero con una inquietud suave, deliciosa. Yo tengo un temperamento esencialmente lírico, como he tenido el honor de manifestar, y todos adivinarán fácilmente los estragos que una idea semejante puede hacer en tales temperamentos. No hay joven poeta que no haya soñado alguna vez con enamorar una monja y escalar las tapias de su convento en una noche de luna, tenerla entre sus brazos desmayada, bajarla por una escalera de seda, montar con ella en brioso corcel y partir raudos, como un relámpago, al través de los campos, a gozar de su amor en lugar seguro” (Pág. 71)

“Mostraba poseer gran presunción y un carácter despótico. No tenía reparo en dirigir a su marido, delante de todos nosotros frases irrespetuosas cargadas de desprecio (…) Recuerdo que una noche se trataba de sobremesa, entre bromas y veras, el problema del matrimonio, qué circunstancias debía reunir la mujer para ser una buena esposa, etcétera (…) Observé cierta contracción nerviosa en el rostro de Raquel, que no anunciaba cosa buena. Y, en efecto, con una sonrisa forzada, que dejaba traslucir su irritación, principió a combatir las aserciones de su marido, sosteniendo que la humildad es una cualidad de las esclavas, no de las mujeres; que lo que les hace falta a éstas en la mayor parte de los casos es dignidad, y que si la tuvieran no se verían tantos desastres en los matrimonios” (Pág. 175)